No hay más que hojarasca
de plásticos vestigios,
tu armario está lleno
de máscaras
y definitivas heridas
tu voz cambia
como megáfono de pueblo,
y se prostituye
para guardar tus latidos.
Y yo qué sé,
tanta soledad te hace daño...
pero ¿sola? cómo se puede estar sola,
si no estas ni contigo,
si guardas y no enfrentas al niño,
dentro reclama
tu vulnerabilidad,
"disque adulta",
el espejo se rompe cada vez que te ríes
falsa como un vestido,
frágil como el reflejo,
diseñada como tu intelecto.
Y frágil, tan frágil como un polluelo
que no sabe que es el Faisán que vuela,
aún con las alas de gallina.
América Zapata
de plásticos vestigios,
tu armario está lleno
de máscaras
y definitivas heridas
tu voz cambia
como megáfono de pueblo,
y se prostituye
para guardar tus latidos.
Y yo qué sé,
tanta soledad te hace daño...
pero ¿sola? cómo se puede estar sola,
si no estas ni contigo,
si guardas y no enfrentas al niño,
dentro reclama
tu vulnerabilidad,
"disque adulta",
el espejo se rompe cada vez que te ríes
falsa como un vestido,
frágil como el reflejo,
diseñada como tu intelecto.
Y frágil, tan frágil como un polluelo
que no sabe que es el Faisán que vuela,
aún con las alas de gallina.
América Zapata