Las Horas

Se dejan caer

mientras los sitios emergen;

cuando se desnuda la piel

y los huesos.

Como cerillo

en el cono, vacío del silencio,

prendiendo las mechas

de colas de cometas, 

pájaros en cortejo milenario.

Se recolectan como si fueran

partículas que dan luz a la luz

para  liberarlas
en la inmensidad del espacio.

Se acompañan como grillo
en las orquestas de la noche
como stratus en la trompeta del viento

como cajón de baúl imaginario
con filtro ante el dolor

Se abrazan como se recoge
el perfil de una carcajada,
para que lo inhóspito
te sorprenda y te deje sin habla.

Se usan como sillas 
para disfrutar del espectáculo 
que gravita.

y no se cuentan 
                y quizas se olvidan.

América Zapata