A ti que hoy no te soporto

No hay más que hojarasca
de plásticos vestigios,
tu armario está lleno
de máscaras
y definitivas heridas
tu voz cambia
como megáfono de pueblo,
y se prostituye
para guardar tus latidos.

Y yo qué sé,
tanta soledad te hace daño...
pero  ¿sola? cómo se puede estar sola,
si no estas ni contigo,
si guardas y no enfrentas al niño,
dentro reclama
tu vulnerabilidad,
"disque adulta",
el espejo se rompe cada vez que te ríes
falsa como un vestido,
frágil como el reflejo,
diseñada como tu intelecto.

Y frágil, tan frágil como un polluelo
que no sabe que es el Faisán que vuela,
aún con las alas de gallina.





América Zapata

Sin inspiración

 (foto en espera)

 Este poema nacio un día, haciendo nada, fabiola y yo; 

cada quien escribía un verso

sin saber lo que la otra escribía,
y esto paso.

A. Cómo le hace el aire para trasminar 

los muros del hombre,

aquellos impenetrables miedos

que dejan caer las alas

y en la espera de la mortal existencia, 

solo habla.

F. Freno todo mis sentidos 

quedandome en la braza de tu polo

A. y sin cuestionar llega el eclipse,

derrumba el umbral del sol.

F. Contemplo tu sonrisa vacía

sin tiempo 

se congela en la intimidad

de tus besos.

A. Las Caracolas hacen homenaje 

al eco de tu piel, 

la congregación del destino y

el timón,

el timón que late

F. como marioneta de tu sombra.

 

 Chihuahua

6 Oct. del 2010

Fabiola Rosales y América Zapata

Gotas de risa

A veces siento que el mundo gira tan despacio los domingos, peculiarmente éste, que se cubre de otoño, la lluvia llega juguetona y empieza a leer las notas de su partitura en las palmas de la banqueta, se divierte en las hojas de los árboles como si fuera sol, se acurruca o se esconde para espantar a cualquier caminante, y me imagino ¿a dónde vas? qué tocas; si te entrometes en los diálogos de la tierra, para brotar en la sabia de una azucena, de tu elixir brotan los robles, te escabulles del oro negro y te extiendes en la sabiduría de la sal, o en las venas del suelo, ¿cuántos secretos guardas?; ahorita sólo siento como decoras el espacio con los truenos de tu llegada, y yo tan estática a pesar que soy una extensión de ti, ¡Quién fuera tú! que ganas de ser como tus gotas, lo besan todo, hasta los vidrios le hacen un homenaje a tus risas, naces como semilla en las nubes, eres una protagonista involuntaria.

Ya no me importan las notas del monitor, ni los titulares del periódico, los carros y sus deficientes motores. Sólo tú, estas presente.

Pronto será la 1:00 de la tarde, al rato sentiré cuando mi piel habla con la humedad, el dejo de tu presencia, quizás al rato dialogaremos juntas con una taza de café, cada quién con su protagonismo y su silencio.

Yo no sé si hoy fue la lluvia; Lunes, quizás me regalará la Luna menguante.



Dedicado a la Lluvia del Domingo 27 de septiembre 2010


América Zapata

Un perro abandonado

-->

consolador,

    distractor,

       control,

          temor,

            ficción,

              diabetes,

                hipertensión,

                    soledad,

                        vicio,

                           ceguera,

                               manipulación,

                                   comercial;

El televisor, es talentoso,

Pero ¿comó le hago yo?,

requiero demasiadas "virtudes",

para que mi amo

deje de pensar,
que soy autosuficiente.

América Zapata

Conformismo cacofónico de un lugar común

Y que hago ahora,

si todo me recuerda a ti,

¡sí me lo decías a gritos!

Recuerdo esa charla,

tus palabras.

“No me digas extraño, dime

sustituto”

y sí, te hice caso,

te convertiste en un maldito sustituto,

sustituto del recuerdo,

sustituto del sustituto,

institución sustituto,

El tutu que retumba en mi poca creencia a lo infiel,
en olvidar a otros por otros

en la rota, gorda, grieta,

en la ronda de cervezas.

Yo no entiendo

cuando te convertiste

en irremplazable,

             si eras sustituto.

América Zapata

Foto de Tina Modotti

Realidad ensimismada

-->

Ahora estoy aquí,

antes creí haber dibujado una escalera

que llegará a la conclusión de tus huecos,

pero el camino era tan largo

que me dio miedo mirar hacia abajo;

eso de continuar hacia el lado contrario

y creer que avanzo,

escuchar mis pasos y sentir

su ritmo como un tic-tac,

tic-tac dinamita.

dinamita suposición.

Exploté.

y ya no tengo ni tus ojos,

 ni tus labios.

me equivoque de trazo y caigo del otro lado,

la otra escalera en donde conozco

el tamaño, la dirección y el espacio,

el colchón que me espera.

Lo siento estoy mejor aquí en el hueco de mi miedo

que al tuyo le zumba un rato,

y al mío le falta llenarlo.

América Zapata

De Hombre a Mujer

Las metáforas de tu cuerpo tienen más incógnitas

que un acertijo,

todavía no las descifro.

                                        América Zapata

Contigo

Toca la esfinge dorada

del azulejo cielo.

Agárrate  de la pomposa ilusión,

aquella que vuela

en la volcadura ventosa

del suspiro cariño,

vierte la nostalgia

en el basurero,

ven aquí

coge de mi mano,

para charlar un rato

con los dedos.

Mira como la silueta se forma,

la sombra conjugación;

el sol se asoma y plasma lo que las almas

miran,

una fusión.

Adorna las grietas de la banqueta.

Siente el corto circuito

de la inhalación;

el corto de

todo alrededor,

fluye con la primera vocal,

el canto sireno de la natural esencia,

la vida.

Ven, 

vamos,

quiero charlar un rato,

estacionar las manecillas,

detener el péndulo,

olvidar el tic-tac.

Ven,

Vamos, 

vamos,

Es así cómo quiero

que se vean mis piernas

sin pies,

flotan, 

flotan.

Si tú platicas con mis dedos

con el corazón en las palmas

sin tacto,

Ven aquí a flotar un rato.

América Zapata


este poema fue escrito como petición de un amigo, para dedicarselo a una chava y hacerlo canción, recuerdo que aunque se casaron. Se nos olvidó dárselo. Y bueno yo me quedé con este cursi poema. En mi baúl de recuerdos. 

Hombre Bestia

Que soy ahora,

¿un amor oso?

hidra envenenada que mutiló

tu anhelo, para el destello concurrente

de un deseo que no tiene pies,

ni cabeza,

sólo deseo,

quizás piernas

que se doblan

ante el primer pecho

glúteo,

cuerpo.

Mi soledad abunda como

perro callejero,

el rumbo lo decide,

el hambre.

pero tengo un secreto

mis palabras son intactas,

yo soy así.

tu te mientes

yo no cambio.

soy apasionado

a lo mejor,

a lo peor,

a lo robado,

dime creatura rota

de estéril llano,

¿casco?

si no,

existe

la carne,

y mis colmillos

se afilan,

afilados.

América Zapata



Dedicado al perfume que sólo he de oler pero poco profundizar

Cobarde

Risible mi reflejo,

se acumula la mugre;

en las paredes,

en mis manos,

en los ratos libres,

tengo una maldita,

frígida,

nostalgia

por comer fobias en la mañana,

trasquila mi pecho,

látigos arrepentidos,

de esteparios silencios,

timidos

         sin muelas.

¿Qué hago para beber de ti?

Si estoy vacío,

requiero del movimiento

involuntario de tu cabello,

sentir la presencia misterio,

esa presencia permanente,

deseosa,

de cuando existe,

se olvida el reloj de continuar.

Yo formaba laberintos,

que retozaban en tus pechos

para resucitar en las curvas de dunas;

dunas morenas,

en invierno claras,

en primavera tiernas,

blandas,

mías.

Resucitar en el edén del latido,

Yo sentía y decía más,

pero ahora

 tengo un reencuentro

y no puedo decir quiero.

Mitos disolutos

confusos.

Eres el sublime aliento de la falda de mi niña

se dilata en la espera,

al imaginar,

el perfil pestañeo,

tu nariz afilada,

tus palabras,

tus deseos.

Ahora castigo desidia.

Miedos estertores,

mutilan al presente

y reviven las rupturas,

rupturas nulas,

poco superadas del antiguo

y remoto,

sí remoto,

       perturbador,

             traidor

Recuerdo.

Que hago hoy, si

conspira el espacio con la gravedad

                 y sólo existes tú.

Ejercicio de género de voz
Este poema corresponde al genero masculino
desde una perspectiva femenina
ya que es la historia de un amigo
que me presto su experiencia
para poder leer la composición
con una canción que el escribió
a su antes ex novia-ahora novia.

El templo de mis sentidos

No me importa si estoy en el limbo;

si puedo oler la esencia jacaranda,

naranjo azar,

lila eufórica,

   tierra mojada,

su olor penetra en mis poros

para titiritar en los remolinos del aire

y asomarse a mi nariz.

Tengo en el cuerpo el polen

que germina mi piel,

festejo de un racimo de nervios

para resucitar cada vez que se olvida.

¡No me importa! el limbo;

si el reloj cabalga en las ojivas de un beso,

paraíso mío cuando se conecta a lo etéreo,

la mente que manipula al ser

para expresar su más puro encuentro   

                                                       sentir.

Realmente,

me será inadvertido;

sí la luz serpentina asombra

a los extremos polares

jugando con los hilos del cielo,

para deleitar mi pupila pupilo,

dibujando emulsiones solares.

Luminiscencia,

casi te toco pero aquí

ya somos una sola.

Se desvanece,
aun persista el eco sin eco;

 la danza que vibra
 el arte de existir

Yo un instrumento o miles de ellos,

conjugando al bombeo

de la sangre,

para sentir

la sagrada pertenencia

de la música.

el limbo retornará a su mito
si desde la ofrenda de mi boca
el silencio de mi eco, retumba en
los trinos internos,
para alimentar el espíritu del recuerdo
 el poder de dar y nutrir.


Sincroniza  la madre progenitora.

No me importa,

si estoy aquí para vibrar y hablar,

escribir,

el mismo lenguaje.

Es este limbo tierra,

el templo de mis sentidos

la vida y la muerte de mi inicio.

América Zapata

Dedicado al mes de Abril...

Despedida involuntaria

Mira este cuerpo beodo,
lamenta tu partida,
esa sonrisa corporal,
el compás de tus manos,
mi charla con tus ojos.

Te vas,
como el último intento parlante,
Te quedas,
en la palabra inexistente.

¿Coincidir?

caricia a mi final disipado.

Requiero dejar tanta algarabía,
ambigua, lejana.

El tiempo recorre grietas,
la espesura de sus palmas
y yo con tantas coincidencias
me quedo varado sin lumbre.

penetra la distancia
explicita,
resonante,
fastidiosa,
moral.

Oremos al miedo protector,
hondo de su hueco,
aliento asesino,
que utiliza la falla
para olvidar eso
lo esencial.

cacofonía de lo real
retumba en el cristal roto
de la pupila añoranza.

Buscaremos herir a la sístole
para dejar incompleto este latido

y poder decir adiós.



América Zapata

Éste poema fue hecho en base a una historia de un amigo, para un concierto de él precisamente, espero lo disfruten.

Creación

El mundo advierte un latido,
le moja los párpados incrédulos,
llenos de criptas.

Aún crea su paradójica existencia
en sus misterios disolutos,
aquellos que interrumpen
la vibración minúscula de la vida.

Se escucha el ritmo,
diálogos,
monólogos del alma.

Se vacían las gotas una a una
recorriendo su lagrimal,
penetra la tinta,
contagian al espacio,
fusiona los verbos.

el poeta descubrió un mundo
y se transformó en él.

América Zapata

Creación
9 de marzo 2010, Chihuahua, México.

Mujer Borrosa

 

¿Cuándo será

que tu belleza voraz,

tus dunas de arena,

la amargura histórica,

el recuerdo calcado,

lo místico de lo fatuo,

dejen de ser tu religión?.

¿Cuándo le darás valor a tus labios

sin color carmesí?

¿Millones de lustros?

¿Cuándo te dejarán de ver

como el objeto de oro,

el estilo que vende,

el obituario artificial,

el defecto natural?

¡Cuándo, dime cuándo!

Tú, que distorsionas el latido,

con el legado de la conquista,

la avaricia de los medios;

se confunde el espíritu

con la necesidad.

¿Cuándo se romperán las cadenas

de las voces que amargan

la radical pertenencia,

el juicio de envejecer?

Si eres un ser libre.

¿Por qué dejar 
la responsabilidad 
de elegir?

Cuándo la cultura dejará

de maquillar tu rostro

por la venda de tus ojos.

Eres el núcleo,

la esencia de la continuación,

el alma desnuda

que forma la luz del universo.

El empuje para construir

mil generaciones,

que elevarán tu palabra,

serán tu escudo,

romperán los mitos,

se congregarán decisiones.

Eres tú quien borrará el cuándo

y decidirá elegir.

Que este monstruo social

se muere con la primera iniciativa;

la congruencia.

Mujer no es lucha,

es identidad.

Difundir el equilibrio 

y dejar de ser una 
                           Mujer Borrosa.

América Zapata

Estaciones del año

 

La vida que mutila al tiempo

continúa, y yo aquí,

estando.

Ante el trino solar y copos de hielo,

con sus intermedios,
sucede el movimiento

de la arena de mi cuerpo,

cuando se oscurece o se enfría.

El reto,

mi esencia.

¡define mi naturaleza!

El cambio constante,

las luchas de viento,

fantasmas disolutos.

La tortura incongruente,

la crueldad del hombre,

la creación del amor,

¡Entiendo mi naturaleza!

Sentir,

el recreo de la risa

con la esperanza disuelta

mojándole los labios.

La pomposidad de las nubes,

en lo verde de la infancia,

la curiosa sabiduría.

Sí. La vida que mutila al tiempo,

lo despedaza,

sin escudo que la detenga,

¿Acaso importa?

Creo yo la detendría

No quiero.

¡defino mi naturaleza!

Contengo la sensación natural

de estar con la vibración universal,
mis estaciones del día.

Que la vida seguirá,

       mutilando al tiempo

América Zapata

Febrero 16 del 2010

Menguante

Se detuvo el cursor de la noche

en la estática del viento

por la orilla de tus labios,

el parpadeo y los ojos…

mi cuerpo un harem de latidos

de dos mil corazones

que se mueven dentro.

La sangre,

maná por las venas

como la cúspide del fuego;

se infiltró en tu cuerpo,

para danzar con el mío.

¡Averiguamos!

la sonrisa del mundo

en los rincones prohibidos

de las arenas negras;

supimos corromper al olvido,

para después j u g a r con él.

Fue sólo un momento,

ladrón de terrazas

con aroma a luna llena.

Te guardé en el bolsillo

con mis dos mil corazones,

sin entender,

sin continuar,

sin predicción.

Con la delicia cargada,

 termina
para no retener
el pincel,

cargado de vida

y jugar otra vez.

América Zapata

______



 

Lápiz en mano

Lo encontré,
se desliza como
cincel en hielo,
apnea de papel en blanco,

¡aquel observador del espacio!

Su cuerpo,
un arco
con directrices imágenes
para plasmar sensaciones,
torbellino de latido,
exclama amorfo
para identidad.

Destino cualquiera.

Concentración de Dios,
no hay quién lo detenga
y detrás de aquella cereza,
el lápiz dinamitando,
dibuja,
el enigma melodioso.

Deletreo lo esencial
de lo incipiente.

Lo miro proseguir,
más acaso otra imagen aparezca,
cómo si fuera el ultimo empujón
para hacer girar al mundo
ante huellas inicuas.

Mi cuerpo se eriza.

Porque lo sabe,
persisten las grietas en su irónica vida,
en lo cíclico de lo llano con fondo
deformando lo formado.

Busca él, una huella sin fin.

Sacar el filo aséptico,
el grafo,
el pulso,
continúa no sabe cómo,
ni de donde nace
¿parálisis?
olvidado.

Se sumerge en sus
afonías
para aclarar el espejo,
o simplemente crear.

El lápiz y su desliz,
saborean la delicia de entender
lo que se puede idear para subsistir,

él busca decir.

Aquel trozo de madera,
inquiere en su simple existencia,
la simpleza maravilla,
como pampas cerúleas.

¿Qué sé yo?

Dibuja en la marchita existencia
de notar que nadie
admira el contorno de lo real
para volver a girar

Es dueño de la continuación.

¿Lo sabe?
¿lo habrá?

Mi enigma.

Miro aquel lápiz
Y sus contornos que me hechizan

Espero.

Un próximo encuentro
con mis hojas blancas,
la nada,
lo formable,

Lo infinito de la magia
de estar y poder sentir.

Lo encontré,

quizás decida continuar,
charlar,
ser trasparente,

su medio;
mi fe.

Hace que respire.
Creo y serás
un aspersor de tiempo
y yo seguiré siendo un cuaderno
de dibujo
un simple narrador
tatuado de vida,
en la espera de tu próximo encuentro.


______


Para aquellos que vibran creando,
dibujan, escriben, todo lo que sea creeaar!!
todooooooooo...
sin ellos el mundo no sabría como decir todo lo que siente...



América Zapata