¿A que sabe?
cuántas horas al día se pierde el reloj
sobre tus hombros,
llenos de melancolía,
cuántas horas se pierden
de mis labios,
cuántas huellas
recorren tus manos.
Un sol repartido en tres
como verdugo,
si cada vez que te veo
siento un vacío.
Es conocer y saber que detrás de eso
habita entre el viento y el hueco.
Un sonido.
Tanto ruido,
un castillo de metal
con cerraduras de madera,
un latido de vidrio con ecos de tombrón,
un misterio de telerañas
y la presa soy yo.
Sentada en la vasija
que sostiene una lagrima,
bebe y me avisa como reloj
detiene la persecución del recuerdo.
América Zapata
de esos que continúan en el taller, así de esos poemas que nacen de la nada...
cuántas horas al día se pierde el reloj
sobre tus hombros,
llenos de melancolía,
cuántas horas se pierden
de mis labios,
cuántas huellas
recorren tus manos.
Un sol repartido en tres
como verdugo,
si cada vez que te veo
siento un vacío.
Es conocer y saber que detrás de eso
habita entre el viento y el hueco.
Un sonido.
Tanto ruido,
un castillo de metal
con cerraduras de madera,
un latido de vidrio con ecos de tombrón,
un misterio de telerañas
y la presa soy yo.
Sentada en la vasija
que sostiene una lagrima,
bebe y me avisa como reloj
detiene la persecución del recuerdo.
América Zapata
de esos que continúan en el taller, así de esos poemas que nacen de la nada...
