Protesta de un niño enjaulado

Dime, habla, explícame,

No puedo salir de esta cárcel,

los barrotes están llenos de sangre

y dentro, me quiebro por partes.

Soy un ser lleno de luz que circunda

por el aire,

navega mi horizonte

en el latido de lo que veo

Soy vulnerable a que apaguen mi estrella

y te cuestiono

¿A dónde voy?

Mil caminantes frente de mí,

 quieren guiar mis pasos,

y cada vez que cojo de su mano,

me contagian la indiferencia;

Aparecen gusanos  en  mis pisadas,

brota la muerte que estanca al espíritu,

los egos se devoran unos a otros,

para migrar al vació de su existencia,

¡me quieren guiar!

Con armas frías, llenas de deudas,

Con las manos oscuras,

amorfas, sin creación.

Sí, la indiferencia es un hueco que no me

habla, me abandona, me transgrede,
 mutila.

¿Cuáles son mis armas,

cómo me defiendo?

Quiero defenderme de quienes me asesinan

Pero sólo tengo luz que ofrecer y se opaca

con todo lo que veo.

Dime, habla, explícame,

                          ¿A donde voy?

Si mi pecho de niño envejece.

América Zapata

A ti que hoy no te soporto

No hay más que hojarasca
de plásticos vestigios,
tu armario está lleno
de máscaras
y definitivas heridas
tu voz cambia
como megáfono de pueblo,
y se prostituye
para guardar tus latidos.

Y yo qué sé,
tanta soledad te hace daño...
pero  ¿sola? cómo se puede estar sola,
si no estas ni contigo,
si guardas y no enfrentas al niño,
dentro reclama
tu vulnerabilidad,
"disque adulta",
el espejo se rompe cada vez que te ríes
falsa como un vestido,
frágil como el reflejo,
diseñada como tu intelecto.

Y frágil, tan frágil como un polluelo
que no sabe que es el Faisán que vuela,
aún con las alas de gallina.





América Zapata

Sin inspiración

 (foto en espera)

 Este poema nacio un día, haciendo nada, fabiola y yo; 

cada quien escribía un verso

sin saber lo que la otra escribía,
y esto paso.

A. Cómo le hace el aire para trasminar 

los muros del hombre,

aquellos impenetrables miedos

que dejan caer las alas

y en la espera de la mortal existencia, 

solo habla.

F. Freno todo mis sentidos 

quedandome en la braza de tu polo

A. y sin cuestionar llega el eclipse,

derrumba el umbral del sol.

F. Contemplo tu sonrisa vacía

sin tiempo 

se congela en la intimidad

de tus besos.

A. Las Caracolas hacen homenaje 

al eco de tu piel, 

la congregación del destino y

el timón,

el timón que late

F. como marioneta de tu sombra.

 

 Chihuahua

6 Oct. del 2010

Fabiola Rosales y América Zapata

Gotas de risa

A veces siento que el mundo gira tan despacio los domingos, peculiarmente éste, que se cubre de otoño, la lluvia llega juguetona y empieza a leer las notas de su partitura en las palmas de la banqueta, se divierte en las hojas de los árboles como si fuera sol, se acurruca o se esconde para espantar a cualquier caminante, y me imagino ¿a dónde vas? qué tocas; si te entrometes en los diálogos de la tierra, para brotar en la sabia de una azucena, de tu elixir brotan los robles, te escabulles del oro negro y te extiendes en la sabiduría de la sal, o en las venas del suelo, ¿cuántos secretos guardas?; ahorita sólo siento como decoras el espacio con los truenos de tu llegada, y yo tan estática a pesar que soy una extensión de ti, ¡Quién fuera tú! que ganas de ser como tus gotas, lo besan todo, hasta los vidrios le hacen un homenaje a tus risas, naces como semilla en las nubes, eres una protagonista involuntaria.

Ya no me importan las notas del monitor, ni los titulares del periódico, los carros y sus deficientes motores. Sólo tú, estas presente.

Pronto será la 1:00 de la tarde, al rato sentiré cuando mi piel habla con la humedad, el dejo de tu presencia, quizás al rato dialogaremos juntas con una taza de café, cada quién con su protagonismo y su silencio.

Yo no sé si hoy fue la lluvia; Lunes, quizás me regalará la Luna menguante.



Dedicado a la Lluvia del Domingo 27 de septiembre 2010


América Zapata

Un perro abandonado

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consolador,

    distractor,

       control,

          temor,

            ficción,

              diabetes,

                hipertensión,

                    soledad,

                        vicio,

                           ceguera,

                               manipulación,

                                   comercial;

El televisor, es talentoso,

Pero ¿comó le hago yo?,

requiero demasiadas "virtudes",

para que mi amo

deje de pensar,
que soy autosuficiente.

América Zapata

Conformismo cacofónico de un lugar común

Y que hago ahora,

si todo me recuerda a ti,

¡sí me lo decías a gritos!

Recuerdo esa charla,

tus palabras.

“No me digas extraño, dime

sustituto”

y sí, te hice caso,

te convertiste en un maldito sustituto,

sustituto del recuerdo,

sustituto del sustituto,

institución sustituto,

El tutu que retumba en mi poca creencia a lo infiel,
en olvidar a otros por otros

en la rota, gorda, grieta,

en la ronda de cervezas.

Yo no entiendo

cuando te convertiste

en irremplazable,

             si eras sustituto.

América Zapata

Foto de Tina Modotti

Realidad ensimismada

-->

Ahora estoy aquí,

antes creí haber dibujado una escalera

que llegará a la conclusión de tus huecos,

pero el camino era tan largo

que me dio miedo mirar hacia abajo;

eso de continuar hacia el lado contrario

y creer que avanzo,

escuchar mis pasos y sentir

su ritmo como un tic-tac,

tic-tac dinamita.

dinamita suposición.

Exploté.

y ya no tengo ni tus ojos,

 ni tus labios.

me equivoque de trazo y caigo del otro lado,

la otra escalera en donde conozco

el tamaño, la dirección y el espacio,

el colchón que me espera.

Lo siento estoy mejor aquí en el hueco de mi miedo

que al tuyo le zumba un rato,

y al mío le falta llenarlo.

América Zapata