Las plumas se cambian
después de cada muerte.
después de cada muerte.
Se quitan del poro
arrancando las raíces podridas.
Las lágrimas
limpian la basura del
riachuelo;
son pájaros que emigran
para hacer del recuerdo,
alquimia.
para hacer del recuerdo,
alquimia.
Abrazamos
el estanque cósmico
de nuestros ojos.
Nos entrelazamos en
el in-temporal.
Nos miramos rotos
para pulir la grieta
de nuestra ruptura.
Entonces la muerte
tiene sentido.
América Zapata
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Para mi profe Villegas, el día que moriste, me quedé con todo eso que no hice, el prólogo de mi libro, recuerdo que tú lo ibas hacer, el seguirte mandando poemas, el agradecerte tanto. Tan rápido lo fue todo. Te mando todas las palabras que no pude decirte y espero todas las palabras que supe pedir.
Con todo mi cariño, y en esta renovación. Te mando mi rezo como un poema.
América Zapata
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