marañas

¿A que sabe?
cuántas horas al día se pierde el reloj
sobre tus hombros,
llenos de melancolía,
cuántas horas se pierden
de mis labios,
cuántas huellas
recorren tus manos.

Un sol repartido en tres
como verdugo,
si cada vez que te veo
siento un vacío.
 Es conocer y saber que detrás de eso
habita entre el viento y el hueco.
Un sonido.

Tanto ruido,
un castillo de metal
con cerraduras de madera,
un latido de vidrio con ecos de tombrón,
un misterio de telerañas
y la presa soy yo.

Sentada en la vasija
que sostiene una lagrima,
bebe y me avisa como reloj
detiene la persecución del recuerdo.


América Zapata

de esos que continúan en el taller, así de esos poemas que nacen de la nada...

verbos I

Confiar 
es un verbo sin nombre,
no tiene balanza, 
sólo caminos,
la transparencia de sus acuíferos
mitifican la soledad o la encienden,
cubre los ojos con las manos
antes de caer al precipicio,
los pies en otros pies...

La confianza tiene la sed del azar 
y la locura del hombre. 

                  La esencia del mundo y la tolerancia de Dios.

Ceremonia del silencio

Coloco mis ojos en una

vasija de barro

para filtrar la tristeza

mis oídos

en los

silbidos del aire

mi boca

dirige sus ríos

a los acuíferos del mundo

  

mis manos

se armonizan

con los latidos del sol

respiro el incienso de mis antepasados
y recojo la sabiduría 
que baña mi cuerpo

caen los pensamientos

en su fase lunar

mi cuerpo es el himno de esta

ceremonia 

permito al ser

 estar y reconocer

su templo

Que soy  de tierra,

de agua,

de árbol ,

de sol

y la luna

limpia mi canto.

América Zapata

A veces creo que este coliseo es una majestuosa pradera sin muros,
ni cárceles, sólo ilusiones de acertijos, misterios del aprendiz aje,
donde habitan algunos gigantes, o troles humanos que no han dejado
de ser animales.


Algún cofrecito de tréboles y senderos inexplicables, se manifiestan para llevarte al mismo sitio,
ese donde se ama y te construyes a ti mismo.






América Zapata

Céfiro de carmín

Si mis besos 
fueran céfiros, 

elegirían tus labios.

Acariciarían tu parpado
deslizándose
en las pestañas
que arropan tus verbos.

Jugarían a ser malabarista

con tus navajas de nieve.

Así, si el viento no los enjaula

dejaré de escuchar

el goteo de tu risa.

La ausencia no es

el diagnóstico de tu lejanía

es la memoria en la punta de mi lengua

Lo único que tengo

ahora es el deseo, las letras, 

que bailan con  la sonrisa  

presente  

Y ese día al estertor de la tarde

bañada de fuego,

que palpitó toda la noche.

América Zapata

Aterrizaje forzoso

Alguna intención

de un buzo enigmático

me envolvió en sus brazos

y me arrulló.

Desperté estrellada

en el vidrio frontal de su muro.

Ahora intento recordar

la historia a temporal

los misterios del destino,

 su desapego,

el milagro de sentarme de cuclillas

frente a la nostalgia

y regalarle una sonrisa.

Predije un hechizo fortuito

pero se quebró antes de abrir el libro.

Perdón si no me gusta tejer,

ni encender la hoguera

después de ir tras las huellas

de algún marinero.

De ser así voltearía al arrecife

 me colgaría una

y otra vez de la primera raíz

que me derogue ,

antes de convertirme en el precipicio.

Y no es que no me guste el filo de la proa,

ni decirte que te quiero.

Lo que pasa es que esta vez

el pensamiento

tuvo que hacer,

 un aterrizaje forzoso.

América Zapata

Nació el 17 de agosto del 2011
dedicado a esos sentimientos que nacen de vez en cuando, la vez que el apego te pone aprueba, aquellas situaciones en donde sabes que lo escrito es predecible y aún así le buscas lo misterioso, lo verdadero, lo intangible, pero una vez más la realidad supera la ficción y lo escrito gira como carrusel. No es que no exista, es que no era el momento.

Las Horas

Se dejan caer

mientras los sitios emergen;

cuando se desnuda la piel

y los huesos.

Como cerillo

en el cono, vacío del silencio,

prendiendo las mechas

de colas de cometas, 

pájaros en cortejo milenario.

Se recolectan como si fueran

partículas que dan luz a la luz

para  liberarlas
en la inmensidad del espacio.

Se acompañan como grillo
en las orquestas de la noche
como stratus en la trompeta del viento

como cajón de baúl imaginario
con filtro ante el dolor

Se abrazan como se recoge
el perfil de una carcajada,
para que lo inhóspito
te sorprenda y te deje sin habla.

Se usan como sillas 
para disfrutar del espectáculo 
que gravita.

y no se cuentan 
                y quizas se olvidan.

América Zapata